Durante los días de otoño, algunos días, tengo la mala costumbre de impacientarme ante la muerte lenta de las hojas. Observo, mitad enfadada, mitad envidiosa, los entierros multitudinarios en las filas de hormigas. Y siento que me disgustan tanto orden y tanto silencio durante tanto rato. El cielo se muestra pesado, gris y terco. Y las personas caminan mirando al suelo, aplastados por una tristeza imprecisa. Estamos hablando de la tristeza más peligrosa, por eso muchos de los sueños andan rodando por el suelo. Algunos niños – sólo ellos por estas fechas continúan valientes- saltan de charco en charco y ríen, mientras algunos de los deseos más ligeros se ahogan en aguas turbias.

Entonces recuerdo el desorden de tu piel, el desorden de tus sábanas, de tu nombre, de tu cuerpo. Tus miles de infinitos, tus contrariedades. Y tus contradicciones con el mundo. Tus esquinas curvas, todas las palabras que habitan tus ojos. El sabor de los labios sobre las heridas. Entonces, sí, recuerdo que lo más blando vence siempre a lo más duro. Que es la hiedra la que ahoga el metal de aquella valla. Entonces, sí, recuerdo que el otoño es sólo el comienzo. La primavera vendrá y nacerán junto al sol nuevas las flores y sí, por fin germinarán todos los sueños.

Yo hoy me cambio el vestido y me lo cambio por convicción. A veces la ingenuidad hace del blanco el color más deseado. El otoño lánguido deja paso a la nieve que se deshace entre los dedos. Nieve que sabe a agua, a las gotas que siempre suben y después siempre bajan. Tan rítmicamente mientras ven a los pájaros volar.

Si llegáis hasta abajo, podéis ver como el rojo de mi sangre sigue fluyendo. Allí descubriréis cosas nuevas:
Mi twitter MICRORELATOS, que nació con una sola erre porque sería mucha casualidad que dos erres se encontraran y se quisieran tanto como para estar juntas toda la vida… Espero actualizarlo muchísimo
La categoría «lee otra historia al azar» en la que, si clicas, te va enseñando distintos post sin orden de ningún tipo.
El blogroll dinámico. Que nadie se asuste si no se ve a la primera, los links van rotando

Hoy tengo que dar las gracias a muchas personas: A los grandísimos Emilio y Marcos que han hecho posible este cambio de vestido A Ícaro y Eduard especialmente por ayudarme tanto en mi primera ponencia en una Universidad :):) Y como SIEMPRE, a mi familia y amigos, (pocos pero bien avenidos), que siempre están ahí apoyándome en cada cosa que hago.

Estamos trabajando en ello. Espero que os guste el resultado final.

Un beso lleno de estima para tod@s

Sólo quería agradecer desde lo más profundo a los que visitáis a la mala tan a menudo, a los que dejáis vuestra huella aquí, tan hondo, y a los valientes que seguís en pie.

Esta vez voy a encontrar esos escenarios que nacen de los cuentos. Es lo que a ella le hace falta, y sé que se va a colmar. Me lo ha prometido alguien que sabe hacer reír, tanto a lo cándido como a lo maligno del ser.

Hasta la vuelta queridos Drugos.

Y ahora para no irme de rositas, les recomiendo mi película favorita del grandísimo director Gus Van Sant: Mi Idaho Privado
Exquisito poema cinematográfico sobre la búsqueda eterna que supone el pertenecer a algún lugar mientras convives con el solitario paisaje del alma. Imágenes y palabras cautivadoras y llenas de personalidad. Con este film, que habla de una manera brillante de la indigencia, la homosexualidad y la prostitución juvenil, consiguió llevarse el rechazo de la mitad de la población estadounidense. Sin embargo, la película se llevo diversos premios en festivales y fue aclamada por la crítica. Y yo, estoy de acuerdo, y más con ese reparto que… ¡ays!

Un saludo.

La mala en funciones.

Que no está mi mala… sólo germinan metáforas sin sentido, nadie pinta mi aire cuando mi sonrisa se apaga y todo sonido resulta ser ruido… deja de crecer mi rama y aquí se plantan mis palabras porque sin ella mi vida queda descrita en un suspiro…

Todos tranquilos, la mala vuelve en un abrir y cerrar de ojos…

Contaba con 11 años cuando tenía la mayor colección de “hojitas de cambiar perfumadas y decoradas” del Estado… Bueno, por lo menos de mi pueblo. Era feliz. Estaba presumiendo de tan magno tesoro delante de una chica que a mi mejor amiga y a mi nos repateaba, (ya saben, cosas de chicas), cuando ella, (mi mejor amiga), hizo acto de presencia y sólo se le ocurrió ponerme de mala leche. Claro, yo también le puse a ella la leche en mal estado. Y ella me preguntó – ¿Estás cabreada? Porque lo pareces-, a lo que yo, por supuesto, me negué, – No, no estoy cabreada-. Entonces, sólo Dios sabe porqué, aquella niña que nos repateaba dijo – ¡Me encanta esa hojita de gatos! ¿Me la regalas?-. Mi amiga me miró desafiante, y lo que normalmente hubiera sido un,– Vete a ver a Barrio Sésamo-, se convirtió en un – ¡Claro! Te la regalo. Coge las que quieras-. Entonces miré a mi amiga orgullosa, me había salido con la mía, no sólo no había conseguido ponerme de mala leche, sino que había conseguido ponerme encantadora. Cuál fue mi sorpresa cuando ella, que también estaba cabreada, le dijo a la repateadora – Anda, coge de las mías también. Te dejo la carpeta aquí entera, para que escojas-. Total, que después de una hora y media de tratar de evitar nuestro estado de mala leche, la repateadora se había quedado con todo el botín, y nosotras nos habíamos quedado sin hojitas, y con la mala leche de un bull-dog.

Pues a día de hoy no he aprendido nada. Tratar de censurar la mala leche que me producen ciertas actitudes me hizo pronunciar la frase – No os preocupéis, ya lo hago todo yo. Y no, no estoy cabreada- Y aquí estoy, montando lo que deberían estar haciendo 12 personas más. Así que, humanos del mundo – NO REPRIMAN SU MALA LECHE SINO QUIEREN HACER EL PRIMO-. (Yo estoy ahorrando para un Puching Ball y Santas Pascuas).

Sabe que la fecha se aproxima. Hay días que incluso siente que los buitres le rondan, volándole tan cerca que siente que le aplastan. Y también sabe que para cuando ese día llegue, debe llevarse todo con él. Esteban jamás fue un hombre egoísta. De hecho lleva más de media vida dedicándose en cuerpo y alma a su bar, y a todos los que en él frecuentan. Allí vio ganadores y perdedores, pasiones, risas, amores de barra de bar. Allí sintió su primer rock, y su primera balada. Pero, sobretodo, allí es donde sigue ella.

Todos saben que es un tema del que jamás deben hablar, aunque sobre ella se han murmurado innumerables historias. Unos dicen que sólo sirve para tapar las manchas de lo que quedó de todo aquello. Otros, que ella fue quien le hizo morir de amor. Se dice incluso que en realidad nunca existió.
Pero la única verdad es que sólo Esteban sabe lo que ocurrió aquel día, y cómo ella fue a parar a nuestro querido bar.

Fue un día frío de Octubre. Aquella tarde, mientras fuera se deslizaba apacible el otoño desde los árboles y el sol refulgía a la noche, dentro de nuestro bar, a falta de sexo, los vividores intercambiaban el humo de sus pitillos. Bullicio, carcajadas y tinto entremezclados de la mano de Esteban. Todo parecía seguir el estado natural de las cosas. Pero un grito repentino, a las 12.30 de la noche, enturbió aquel bar hirviendo, dejando a los presentes atónitos, mudos, mientras observaban como el artífice de aquel desgarrador sonido se levantaba de su mesa, arrojando el tapete, y los vasos. Sangrando aquel mus en el suelo. Y cómo con violencia levantaba su brazo derecho, con el dedo índice tan estirado, que parecía una pistola apuntando con su cañón.
Juan pasó así varios segundos. Señalando, con gesto histriónico, y sacudidas violentas aquel pedazo de pared del bar. Nadie comprendía nada. Nadie hacía nada, sólo observaban. Juan, en un esfuerzo contra la locura, volvió a gritar: -¡Allí está! ¡Era ella!-. Y a los dos segundos, comenzó a arremeter contra todo lo que encontró a su pasó. Del silencio momentáneo, se pasó al caos. Todos los que allí estaban, fueron desalojando con prisas el bar. Nadie se explicaba que estaba pasando. Juan había enloquecido.

Comenzó a tomar alma de huracán. Destrozaba todo aquello que veía a su paso. Esteban trataba de calmarle desde la barra. Pero Juan comenzó a golpearse la cabeza contra la pared mientras gritaba, con los ojos desorbitados. Llegó a tal punto su locura, que se arrancó los dientes uno por uno, se clavó el cuchillo más afilado del bar, y allí… El olor al sudor de sus pestañas, tornó color rojo, y desangrándose como el sol cuando llega la noche, se dio muerte.

Nadie sabe que pasó después de aquello. Esteban desalojó el bar, y se quedó durante horas a solas con el cadáver de Juan.
Al día siguiente el bar abrió, como de costumbre. Y Esteban esperó a que sus habitantes lo alojaran, poco a poco, hasta que se llenó. Todo el mundo mantenía un silencio expectante, mientras cientos de preguntas rondaban sus cabezas. Esteban se subió a la barra, y dirigiéndose a todos, exclamó:
-Como sabeis ayer ocurrió una gran tragedia en este bar. Juan murió… Pero él, como yo, siempre ha participado para que este bar siga adelante. Y os comunico que así lo voy a hacer. Aquí todo volverá a ser igual, a excepción de dos cosas, que como dueño de esto desde aquí os pido. ¿Veis ese cuadro en la pared?, ese fue el lugar donde Juan murió. Allí se mantendrá hasta el día que yo me muera, y con él, también se mantendrá el silencio. Jamás me preguntareis el por qué de ese cuadro, ni volveréis a hablar de lo ayer acontecido en mi presencia-

Al principio, todos quedaron atónitos. Tanto por las palabras de Esteban, como por el cuadro.
Era la pintura una mujer de una belleza increíble. Poseía unos intangibles ojos negros, colgados como imperdibles, tras unos párpados de cristal roto. Su piel era tan blanca como nieve que engendra el alma, casi transparante…
Así, entre confusión y sorpresa, comenzó una nueva jornada en el bar de Esteban. Y poco a poco, los que allí se daban a la mala vida, fueron recuperando sus viejas costumbres, olvidando, como se olvida a veces al otoño.
Pero llegaron las 12.30 de la noche, y todos los que allí estaban presentes, recordaron inevitablemente lo que había sucedido apenas unas horas atrás en ese mismo lugar. Entonces, en ese momento, todos pusieron la mirada en aquel punto donde Juan apuntó con su dedo índice gritando. Donde Juan perdió el raciocinio. Todos miraron al punto donde pocos minutos después de aquel imborrable grito, Juan se suicidó.
Y allí estaba ella, pero no era tan hermosa como por la mañana. En ese justo instante, pareció embellecer hasta explotar de dulzura. Miraban, engatusados, aquella imagen que aun con aquella irreal belleza, parecía que iba a salir del cuadro en cualquier momento, para tocarles.

Desde ese día, todos viven felices con la pintura de aquella muchacha. Pasan el día esperando contemplarla durante esos segundos, en los que sueñan que es su princesa, y que algún día saldrá de aquel cuadro, de aquel cuento, para abrazarles a ellos.

Pero Esteban, es el único que no la mira. Él ha pasado todos estos años detrás de su barra, dando la espalda a aquella pintura. Y observando, lo que mientras el resto pasa mirando a la muchacha, nadie observa…
Esteban, cuando llegan las 12.30 de la noche, mira a la pequeña ventana que hay en frente del cuadro. Y es que, lo que sólo él sabe, es que es ella, la Luna, la que asoma todas las noches a esa hora su carita por el bar. La que aquel día de Octubre, decidió bajar hasta el mundo mortal para pasear su terrible figura frente a los hombres que allí paran a beber, con su nimio corazón. La que consiguió volver loco de amor a Juan. La que se divierte cada noche desde entonces, asomándose por esa ventana. Dejando su reflejo en la piel de la muchacha que Esteban decidió poner ahí para que los mortales no volvieran a enloquecer de amor. Para que sueñen con la imagen de algo tan bello como real. Para que esa puta deje de asomar su reflejo de perfección inalcanzable, de explosión encantadora de sueño irrealizable a quienes imperfectos por necesidad, jamás podrán sino es muriendo, poderla alcanzar.