Flores

Aquella noche no estaba dormida. No estaba dormida, sólo amanecía cerrada, como las flores en la noche… Cerrada.

Pero el temor reluce con los destellos, y el alba, una vez más, no se olvidó de mi. A medida que rompía el día, los sueños, los deseos, los recuerdos, se apagaban, y mis ojos se abrían.

El temor a respirar por la herida, le hace cubrirse a La Tierra de piedras. Sólo se ve interrumpida su tranquilidad por el silencio de metal, de espadas clavándose en cada una de las rocas. Y magos destruyendo el final de los huesos, haciendo agujeros sobre la coraza.

Hoy huele a esa nostalgia que aprieta el cuerpo hacia el suelo. A pies que pesan y ayudan a caer a cualquier hoyo. A buitres aplastando tu cabeza. A equilibrio que impide la vida. El tú, y el yo, debilitan la caída. Sin embargo, la creación del nosotros sabes que es el refugio, la maceta, del adiós definitivo a los sueños, al deseo, la nostalgia…

Luego está la humedad que huele a sangre, a lengua larga y lenta. A apetito de tierra atando sus flores, para abrazar sus raíces. Engañándolas así, las hacen crecer hasta ver su muerte. Y el temor a que levante el invierno y bajo el blanco territorio siga diluviando, y siga tierna la piel, y corrosiva la sangre, y vengativas las uñas, y oprimidas las palabras en el aire de cada pisada. Por cada pie que levanto, me nace un ramo consumido, seco, de la flor que fue viva, pura y amada.

Déjame caer, saltar de la tierra a la que no pertenezco y en la que no quiero morir. No quiero ser una flor. Quiero caer en aquello tan oscuro, y morir en los sueños, el deseo… El recuerdo.