Pececillo encapsulado

El otro día me preguntaron el porqué de ser pez, y no sirena. Sencillo. Creo que los peces saben mentir y se cuelan por cualquier gatera, a las sirenas en cambio, se las ve venir de lejos. Nosotros no tenemos ni cielo, ni suelo. Sólo horizonte. Aunque a veces también topemos con aquella esquina que termina en odio. La humedad de las escamas no impide que huela a sangre, a lengua larga y lenta, y a silencios que todo lo hacen saber.

No puedo pensar que es fácil de entender para quienes viven de fronteras. Todo lo de fuera huye y se quiebra. Los golpes de los cantos, rebotando en ondas que se alejan… Cuando el huracán os vuelva del revés, fundiréis vuestras cabezas en el mar, en lo infinito. Y os daréis cuenta de las cosas que se os cayeron por el camino, de todo aquello que perdisteis, todo lo que tirasteis al suelo. Entonces rebuscaréis en el fondo, minaréis cada segundo en redescubrir lo que no hicisteis. Celebrad vuestros recuerdos, y no olvidaréis lo que sois. Para un pez todo lo que hay no es nada, y es amado.

Aquí ni abrir ni cerrar párpados, ni cerraduras, ni candados. Sólo el reflejo del sol, de la luna y las hojas en blanco caídas de algún árbol. Los bailes lentos que suscita nuestra mente en el vacío de las largas horas, más largas sin ti… Mi aliento no huye, ni quema, absorbe. No tropiezo, ni dudo, ni caigo. Lo respiramos todo, cualquier mirada cabizbaja, o eco de palabras sin fundamento. ¿De verdad aún crees que sabes decir nada? Nadar en nada, eso es todo lo que hago, y todo lo que dije, es lo que yo sabía. No respiro oxígeno, respiro libertad, como la inmensa minoría. De tanto que la lluvia moja, a veces golpean las gotas temblorosas como chispas que se prenden. Parecen estrellas de esas que caen y se funden al decir un sueño, y luego los peces lo logramos dejándonos llevar. Siempre hay sitios por recorrer en los que nunca ha estado nadie antes. Retomar el viaje con cualquier ola. Sin parar el tiempo, ni el sitio, ni el lugar. Creo que la actitud del pez es valiente

En el camino te da tiempo a dar la vuelta al mundo, recogiendo lo enterrado. Y a disculparte por el engaño, y por el amor. Y a pensar, si habrá valido la pena el poco interés en quererte. Y aprendes, que por vivir cerca del poeta uno no se convierte en poesía. Para que tú lo entiendas, a veces tan solo es cuestión de la sustancia psicotrópica que lleves encima